MORIR EN AGOSTO

Nadie ha regresado a buscarme después de esa septembrina noche de agosto, fría noche en que decidiste que lo mejor para los dos era marcharte sin justificar tu rebeldía a amarme. No pudiste ver los titulares de los diarios: MUERE POR HURTAR BESO A LA LUNA ACCIDENTE POETICO 33 años, con 33 meses y 33 días, han fluido sobre mi atormentada cabeza por la insensata compañía del tabaco y el café, 33 segundos antes la he descubierto por enésima vez , oculta en la soledad en soledad de la soledad de la noche. Es ella, igual de hermosa a la tímida muchacha que estudio conmigo en la universidad, no recuerdo su nombre, pero estoy seguro que tenia cuatro letras: Ibis, Iris, Isis. En serio no recuerdo, tengo frágil la mente. No recuerdas mi nombre, como no recuerdo que eras un loco, solo tú eras iluso para creer que el mundo se había acabado antes de que el hombre se hiciera verbo y el verbo se vanagloriara de ser Dios. 33 días, con 33 meses y 33 años, la policia concluyo que fue un suicidio, para los médicos forenses eso no era verdad, pues, tu cuerpo no tenia evidencias de haber poseído alguna vez vida. Mi psicólogo me comento que tu caso era producto de la esquizofrenia y no se que rollo más. Era ella, aún vestida de blanco, y con la misma sonrisa de años antes, que incitó en mí la idea de atribuirle un origen divino: una especie de divinidad furtiva hurtada a la dulce Helena de Homero, una sonrisa de inocencia, una mirada de eterno amor maternal, como la de Isis, la diosa egipcia de la fertilidad. Era una muchacha extremadamente silenciosa. El río siguió discurriendo y tú regresaste a traer las azucenas que anhelaba desde el septiembre 1/ Ahora que estamos huérfanos, quiero decirte algo/ Silencio, calla, que este mediocre mundo te puede tomar por loca/ Eso no importa/ Quiero decir algo, también/ Bueno/ Te amo/ Eso no importa ahora/ En cuantos idiomas quieres que te lo diga/ No entiendo/ Me comprenderás nunca/ No perdamos tiempo/ Dime/ Hace 33 segundos que me he dado cuenta/ Qué sucede/ Hoy no puedo huir de este sueño/ No es cosa mía/ Es tu sueño/ No/ Mío no lo es/ Silencio/ Qué pasa/ Escuchas/ Si/ Suena como una maquina de escribir/ Ahora recuerdo/ Hoy es 16 de agosto, ¿ verdad ?.../ Puede ser/ Silencio.../ Maldita maquina/ Ahora recuerdo/¿ Qué ?/ Tú y yo,... solo somos una vieja fotografía... R. REYNALDO CRUZ ZAPATA PIURA AGOSTO 2005